|
|
|
|
Писать пародии не сложно:
Как подогреть суп на обед.
Потом гордиться – все возможно!
Теперь великий я поэт!
Слова – чужие, рифмы – те же
И мыслей чьих-то кутерьма.
А он годится – дал невеже
Понять, где раков ждет зима!
Он счастлив: каждою строкою
Бросает в автора он грязь.
Своей “искуссною” рукою
Он рвет налаженную связь.
И всем кричит он – Посмотрите!
Тарзаном в грудь бъет кулаком:
Какой я мудрый! Я – мыслитель!
Кого я бью своим стихом!
В его пародиях нет места
Для грусти, радости, любви.
В “борьбе” одно он знает средство:
Придти, нагадить и... уйти.
Чем гаже – для него смешнее.
Циничней – выше рифм полет.
А пошлость для него важнее
Простого смысла. И он ждет
Апплодисментов бурь, оваций,
Фанфар победных для себя
И многих сотен номинаций,
Ведь он не пишет слова зря.
Не вечна пелена тумана.
Лишь стоит солнечным лучам
Отбросить прочь ее, обмана
Уже не скрыть его речам.
Талантлив он особым даром:
Считать себя умнее всех
И всех сравнять одним ударом
Под низость собственных утех.
Как Зевс застыл он на вершине
Олимпа собственного “Я”,
Не понимая, что отныне
Он стал пародией себя.
|
|
|
